Crónicas de Ânclios : o crítico em nós

De certeza que todos se lembram do período em que Ozzy Osbourne era concorrente habitual do Festival Eurovisão da Canção.
Em meados dos anos 70, numa das mais faladas edições do Festival, ao interpretar a composição de sua autoria “Goodbye to romance”, e num golpe de teatro muito ao seu estilo, decidiu exibir uma ratazana, mordendo-a até esta começar a guinchar. O espectáculo foi interrompido pois temia-se que o animal começasse a sangrar para o chão do palco, havendo o risco de alguém escorregar e cair. Contudo, não foi esta atitude de Ozzy que acabou por desclassificá-lo, mas sim o facto de, a certa altura, os dois elementos femininos dos ABBA terem saído a correr e a gritar dos bastidores, com marcas de dentes no pescoço.
“So tired”, que aqui vos deixo, foi outra das músicas que Ozzy levou à Eurovisão.

Crónicas de Ânclios : o crítico em nós

Irei contar-vos algo que vos poderá chocar: fui o primeiro a saber que Elvis não tinha morrido, tendo confraternizado com ele nos dias difíceis pós-pseudo-rigor mortis.
Tudo começou num belo dia de Setembro de 1977, estava eu a comer uma francesinha no Porto (onde vivia nessa altura, dando aulas de guitarra ao Rui Veloso), quando fui surpreendido por um telefonema do Elvis – que eu julgava morto - a pedir que eu fosse ter com ele a Matosinhos, pois estava com desejos de sapateira. Mal o reconheci, ao chegar à cervejaria onde combinara encontrar-me com ele, pois ao deixar de usar a sua famosa peruca, encontrava-se completamente careca . Ao ver-me, desatou num pranto compulsivo e afirmou que não aguentara a pressão, tendo encenado a sua própria morte, pois já não conseguia envergar os trajes medonhos com que o público costumava vê-lo, não imaginando uma indumentária que conseguisse desmantelar a imagem criada pela anterior. Outra das razões por ele focadas para ter feito o que fez, prendia-se com a sua voz que esmorecia a ouvidos vistos. "O problema, meu caro Ânclios, é que não vivo sem o palco!", confidenciou-me, aos gritos, enquanto tragava mais um fino, pousado entre 2 riscos de coca desenhados na mesa onde competiam, entre si, baratas do tamanho dos olhos vermelhos do cantor. Pediu-me refúgio em minha casa, para estar longe de tudo e de todos.
Lembro-me que andou perdido, sem saber o que fazer, durante dias... Eu bem o incentivava, levando-o a provar tripas enfarinhadas, papas de sarrabulho e as já mencionadas francesinhas - essas, ele provou numa escapadinha que demos a Paris. Todavia, eu não conseguia fazer com que ele reencontrasse a alegria de viver. Uma tarde, ao ouvirmos em vinil “A viúva alegre”, virou-se para mim, ajeitando no ar, em jeito de tique, a sua poupa inexistente, e perguntou-me: "O que há de novo na música pop?". Acto contínuo, dei-lhe a conhecer Village People, ao que decidiu imediatamente contactá-los para actuar com eles, pedindo-lhes sigilo relativamente à identidade. Porém, manteve-se nos Village People durante pouco tempo, pois o facto de envergar uma armadura medieval não lhe dava jeito para executar as coreografias, embora o protegesse dos “avanços” dos outros membros do grupo.
Após diversas incursões em bandas como Misfits, Kiss, ZZ Top, entre muitas outras que se maquilhavam ou mascaravam, dedica-se hoje a fazer aparições-relâmpago em Las Vegas, que preenchem páginas de revistas cor-de-rosa. Pontualmente, colabora com a banda Gwar.

Crónicas de Ânclios : o crítico em nós

Quando os Gorgoroth, banda de black metal conhecida por adorar satanás, decidiram, em 2004, realizar um concerto ao vivo/missa satânica, em Cracóvia (cidade onde viveu João Paulo 2), tal foi interpretado como sendo uma afronta às crenças locais, despoletando de imediato diversos protestos por parte de pessoas conhecidas por adorar o papa.
Desta forma, os Gorgoroth chegaram a um acordo com a igreja católica, que se resumia em 3 pontos:

1. Não poderiam usar na encenação do concerto, corpos despidos e crucificados;

2. Não poderiam utilizar, durante a actuação, a palavra “satan”;

3. Não poderiam utilizar diversos instrumentos musicais, nomeadamente um órgão que, a cada pressão das teclas, despoletava martelos que atingiam gatos que se encontravam amarrados e dispostos sequencialmente de forma a produzir miados segundo a escala árabe.

Obviamente que os Gorgoroth, na noite do espectáculo, apenas obedeceram ao ponto 3, que era, todavia, aquele que menos incomodava os papistas.

Crónicas de Ânclios : o crítico em nós

Desde há algum tempo que se acredita no mito que afirma que os anos 80 produziram a melhor música pop e rock alguma vez ouvida no planeta. É às pessoas que acreditam nesta crença tão consensualmente difundida, que dirijo as próximas palavras, fazendo-lhes ver que houve muito mais por trás daquilo que conhecem, já que existem cenas de extrema violência, que mancham de sangue os registos em vinil que guardamos na nossa memória (ou no armário poeirento onde as aranhas dançam – ainda - ao som dos Modern Talking ). 

Sem mais demoras, o relato que vos trago resume-se ao seguinte: 

Robert Smith, célebre vocalista dos The Cure, convidou Morrissey, na altura vocalista dos celebrados The Smiths, para jantar em sua casa. Como se sabe, Morrissey é vegetariano, e faz questão de se assumir como tal. Sucede que, Robert Smith desconhecia esta faceta do cantor, tendo preparado umas belíssimas costeletas de borrego com batatinhas assadas no forno. Morrissey, ao deparar com tal espectáculo, que considerou de extremo mau gosto, enfiou a cabeça de Robert Smith no forno (aceso), tendo queimado irremediavelmente o couro cabeludo do cantor dos The Cure, que foi obrigado a usar, a partir daquele momento, uma peruca de cabelo tufado que tão bem conhecemos e que ele nunca mais largou, estando até hoje, e apesar da violência que antecedeu esta situação, indirectamente agradecido a Morrissey. Robert Smith, em legítima defesa, ainda teve tempo de dar com uma frigideira na cabeça de Morrissey, que desde aí ficou achatada, tentando-a ainda hoje camuflar, em vão, com a  robusta poupa, que também tão bem conhecemos. Podemos assim concluir que Morrissey se “divorciou” dos The Smiths, devido ao nome da banda lhe lembrar o Robert. Todavia, antes de tomar esta decisão, ainda compôs o conhecidíssimo tema "Meat is Murder", que dispensa comentários ou apresentações.

Crónicas de Ânclios

 

 

Todos os fãs de Black Metal, conhecem a obsessão de King Diamond por pastéis de Belém. É sempre divertido vê-lo, e de acordo com as suas crenças religiosas, a brincar com a canela, desenhando cruzes invertidas no topo do pastel que se prepara para devorar - é bem sabido que consegue comer uma dúzia, sem hesitações. Após o pseudo-final da sua antiga banda, Mercyful Fate - que tal como tantas outras bandas, se reúne de vez em quando para concertos e lançamentos de álbuns feitos em cima do joelho - , deslocou-se a Lisboa, animado pelo lançamento do seu 1º single, "No presents for Christmas", para se deliciar com os pastéis de Belém, comprar o "Necronomicon" num Alfarrabista do Bairro Alto (infelizmente, nunca chegou a encontrar o livro), e comprar uma guitarra em 3ª mão, na Feira da Ladra, para Michael Denner. Este guitarrista, que o acompanha desde sempre, conseguiu demovê-lo de escrever uma ode aos pastéis de nata na letra da música do mencionado single, sugerindo que substituísse os versos "Amália and Marceneiro eating Bethlehem cakes" pela famosa frase "Tom and Jerry, drinking sherry".

BACH - Johannes Passion. Kuijken

Leonhartd & Bruggen

Documento histórico

Gustav

O ocaso do mestre

Podem nomear a nostalgia, a melancolia ou o que bem entendam... Porém, simples momentos como este, em que Gustav Leonhardt, durante o intervalo do concerto, afinava o Cravo (de ouvido), eram magníficos. O ocaso do mestre traz a certeza da saudade perante a memória de instantes irrepetíveis.